Huître

Dimanche 4 août 2024 à 0:31

Il aurait été mieux, je crois, que je n'apprenne jamais à parler.

Chez moi, les mots me viennent aux mains, cascadent de ma tête au bout de mes doigts, se collent à la page qui crisse, au papier qui noircit.
Ecrire, je sais, je peux, je dois, j'ai le droit. Mais ouvrir la bouche grand, faire claquer la langue comme on cingle un mal dressé, choisir ce qu'il faut, ce qui va à l'autre si peu moi, guetter les sillons du visage contrarié, outré, en larmes ou en rire, comprendre ses tremblements, chaque émotion, chaque érosion... Je ne comprends pas et je ne ressens rien.

On me le reproche, on me rabroue ; bien fort. Vous savez tant, vous, savez-vous tout ? A bas ces drames, je ne suis pas fait pour. Perdez-moi, gardez-moi, ça ne me change pas. Ah ! vous êtes saints et sans doutes. Ne se pense-t-on jamais moins ou plus que l'humain ? Soyons justes envers nous, à défaut de l'être pour chacun.

Pas d'autographes, merci

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