Ça va.
Ça va et c'est l'étrange.
A écrire, à vivre, à articuler, à accepter.
Ça va et je ne sais pas.
Tout comme je ne sais pas quand ça ne va pas.
Est-ce que les gens se demandent ça ? se demandent pourquoi ?
Ou suis-je seul, là encore, là toujours, à m'interroger de tout ?
Dans quelques mois, 35 ans. Toutes ces secondes mortes qui poussent fort et sans fin, vers la fin.
Ce spectre d'âge marche grand dans mes ombres, sur ce parquet blanc de soleil ou dans les recoins froids de ma tête. Un puzzle mal foutu, labyrinthe jardin ; une foire abandonnée.
J'y suis invité-prisonnier, roi et esclave, à apprendre l'art de me rassembler ; être juge non despote, horizon idéal.
Survivre, est-ce là ma fierté ? Honneur sans médaille, tant de freins pour tant de failles.
Tu le sais mieux, après tout : être toi est cher payé.
Mais tu le sais mieux, avant tout : être toi, c'est souffrir libre.