Mes mains et mes pieds ont gardé la forme des kilomètres et "Je ferme les yeux quand c'est toi qui conduis" mais tes billes restent grises et ta bouche ou-verte en 2, tes lèvres qui me demandent si tu dois changer de chanson pendant que je voudrais frotter ma langue sur la tienne. 

Bientôt, tu rentres et puis tu te tires, la valse des "bye bye baby don't cry", la salve des "Je te serre mais je me taille" et moi l'urbaine, la Paris-bercail, bambabadam, femmemâle, bite-hume et mac à dames.

Tu me dis toujours "Essaye de te souvenir" mais dans ma tête, c'est la maison de passe, tout baise et se reproduit et ma peau ressemble à du cuir rude alors ta douceur qui coule comme une huile, ça lisse mais ça s'enfuit.
Je te répondais : je crois que ton corps garde mes souvenirs comme je garde tes sommeils nus et ton dos moite contre lequel je me frotte, je me tâte, me touche pendant que tu dors de pierre et que ma main s'agite.

Je te regarde, toi, ta poitrine blanche et tes seins de lune, qui pointent sous mes doigts, que je pétris petits pains, mes pattes sous les draps. Tu dors comme d'autres prient et tes mains font des triangles où se couchent tes joues.
Le jour vient et si la fatigue fuit, je m'allonge, me cambre à toi, même si tu me tiens plus chaud qu'un feu de bois, ton parfum de sommeil et mes cigares qui te fument en caresses.
Eveillé tard, je croise l'heure qui remplit le ciel des mêmes lacs qui creusent dans tes yeux ; et le blanc de la ville au matin lent sur le bout de ton corps Longmuraille.
Je devine tes jambes après ton cul, planquées sous la couette qui joue les mers plissées, et j'hésite à les écarter pour venir en toi et m'endormir à l'intérieur mais si tu n'es pas romantique, moi je suis un peu gentilhomme alors je couche sans le faire avec toi et je me tourne face cendrier pour fuir dimanche qui se faufile au carreau et la pensée de te faire l'amour pour le plaisir de te réveiller, rappeler ainsi à mon sexe qu'il ne se tend que pour le tien.

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