Je n'ai plus vraiment le sentiment d'être quelque chose de correct. La simple impression d'écouter de l'opéra et d'ouvrir la bouche quand cela ne me chante pas. Un peu de vide et je n'ai pas mal. La tête pleine d'air, les doigts en araignées, bagués d'argent arqués, l'esprit en brume d'air, et dans le coeur, un peu de fer. Etrange pantin, que ce mental troué, qui bat la breloque plus souvent que la chamade. Je tape, tape sur mes touches, mes tâches, me pianote sans "en vie", vaguement, jusqu'aux veines, vainement, vané. Simule, simagre sans grimace petit tas, et te tâcler le crâne à coups de claque quand ça déconne, quand ça se dérobe. Tu ne sais pas trop, tu ne sais pas quoi. Pour un peu, tu souris, ça s'étire, s'étale sur ton visage comme un rouge mal posé. Tu es mal placé, mal pensé. Et puis tout là-haut, sans rire, ça déraille. Quelque chose de raté. Tous les soirs, les petites plaquettes que je mélange, avale au goulot des bouteilles arrangées, dérangées, moi avec. La scène est un peu longue, le rideau du tomber un peu loin, un couperet mal aiguisé. De tout ce qu'on me dit, je me cogne, m'en cagne, m'en cage la carapace. J'écoute peu, et je peine. Ne plus penser, rester chez soi, à panser les plaies bien taillées, soi-même creusées. Je ne comprends pas tout ce que j'écris, je ne m'explique pas ce que je suis. Et toute cette eau, je ne sais pas trop d'où ça vient. Le soldat n'est plus si fier, le soldat n'est plus si droit.
A la guerre comme à la guerre, mon gars.
