Et rappelle-toi donc, Aimé, nos corps à corps à ces heures perdues, tandis que l’accroc au creux de nos chairs s’emballe.
Accros, à-corps, l’un et l’autre, l’un de l’autre, à s’entailler en désaccord, et se déchirer en détail, écœurés, découpés à tort, dans le décor de nos époques.

Ainsi enserrés,
empêtrés,
enterre-moi à se dévorer, à se décorer par tes lèvres, toujours, encore.
En corps ?
Ô mon Cœur, le corps à corps, mais surtout nos coudes à coudes, à rejouer nos accords plus que nos écarts, et dénuder une dernière fois dans notre passion cette escorte distordue, cachée dans nos escarres. Car à quoi bon ce « Nous » sans la discorde, cette fusion retard et retord ?

Ainsi donnons-nous Vie, donnons corps aux sentiments, à ne pas faire mentir les ressentis, et à les accorder, car l’esprit sain dans un corset et bien davantage que l’amour, le corps sait.

De nos jours, mon corps ne t’aime plus, car à apprendre le « désàcorps », fatalement l’on se détache, l’on se délasse car lascivement viendra l’amort, la Mort si ce n’est l’amour.

Avant l’impasse.

Grâce. Garce.

Ma fleur des pavés.

Petite pute, vendeuse de chair, n’a de cesse de talonner.

Tu n’es pas belle, pas conne, pas bonne, pas celle.
Pucelle.

Ca tapine et ça tapote, petit pas, bout du soulier.

Ce rouge à ta bouche, un peu violent, un peu bavé, ces lèvres ma métisse, ce qu’on en veut, ce qu’on en prend, ce qu’on y glisse.

Gloire à.

Gloria.

Et tes seins, tes seins dans tout Madrid, qui allaitent, qui palpitent, deux blocs ronds et caramels, ces mondes…
Mes pépites.

Ta peau paprika, ton sexe d’épices.

Corps et séduire, baiser-payer, sans dire.

Mot.

Puis partir.
Partir.

Putain et Madrid, 1938

Tous les jours, j’ôte sans bruit les bonbons de l’aluminium et les glisse entre mes lèvres. Je tète et je tète, comme un bébé drogué ; je suce la poudre, le bleu du plastique, y fourre ma langue, la cherche, la lèche, jusqu’au goût salutaire et écœurant de…

Tu ne devrais pas mettre tout ça dans ta bouche.
Ni les bites. Ni ça.

Arrête, ne lèche pas ton bras.

Allez, ouvre vite, avale, gémis, bourre-nous, bouche ça.
On ne t’embrassera plus, non, tu ne veux pas. Et puis, tes dents, tes doigts, n’ont rien à faire sous les jupes - mange mange mange ! - juste là.

Et elle est tellement, tellement défoncée la gosse, qu’elle confond les moucherons, leur pourriture et la pluie, dans les escaliers au matin ; tellement, tellement défoncée ma gosse, que ça s’écroule avant l’été, que ça rampe, rampe sur mon tapis.

Mais on ne boit plus on ne bouffe plus on ne baise plus. Ce que tu écris me gerbe, toi et moi on perd du poids.

Tous les jours, elle ôte sans bruit les bonbons de l’aluminium.
Le soir même, j’ai doublé les doses.

Alexandre l’enfant et Héphaïstion fidèle,
frères de deux sangs, et échoués sous le même ciel,
apprennent l’amble et l’art, ceux de devenir grands.

Alexandre conquiert et Héphaïstion conquis,
se découvrent au cœur d'à corps,
en terre d’amants,
et en terrain ami.

Alexandre l'empereur et Héphaïstion l’épée,
combattent les autres avec ardeur,
consument l’être amouraché.

Alexandre l’orgueil et Héphaïstion sa fierté,
après la guerre se retrouvent,
dans leurs bras noueux se découvrent,
chairs d’hommes entrenouées.

Alexandre marié aux femmes et Héphaïstion l’effacé,
jamais ô jamais ne s’éloignent,
toujours s’enlacent et ne se touchent,
s’embrasent sans les belles,
s’embrassent sans la bouche.

Héphaïstion le souffrant mourut à l’arsenic, Vivant empoisonné,
emportant en sa tombe son Alexandre, le cadavérique,
tous deux d’amour morts enfin,
trop heureux d’en crever.

[ Arvechel, mon ange ]

Et à se faire l’amour sauvage, tes hanches contre les miennes quand on s’agrippe à la table, à violence et à coups, d’ailes ou de reins,

 et dans l’orgasme se trouve l’or lorsqu’on se touche à peaux, à mort.

 Des seins à la bêche, les tiens sont mes fruits, mes pêches,

à lécher le sucre et la sueur, se décorer, se dévorer, et brusquement,

"Le jour où il faudra te mettre sous médicaments à vie, je voudrais que tu me préviennes."

Le restaurant ne nous jetterait dans l'hiver qu'à deux heures du matin, et je terminais le rhum quand elle m'a demandé ça. Est-ce que l'amitié consiste à se raconter par téléphone, se prévenir quand on se fait troncher, quand on se fait enfermer ou s'ouvrir la gorge au-dessus de l'évier, parce qu'on a oublié de racheter du thé et du vin ? Et si personne ne répond quand on hurle, doit-on se pendre au bout du fil ?

Je n'ai rien dit, parce qu'elle a pris un café. Je me suis contentée de sourire dans mon Bailey's, et de payer l'addition.