Cassandre s'écrase des mégots
sur
les
mains
Je les lui allume moi-même, avant de lui tendre au-dessus de la table.
On reste silencieuses, dans une cuisine vide.
Elle n'a pas faim.
" Il m'a quitté, tu sais. "
" Ouais. "
" Je l'aime, je l'aime. Il me manque. "
" Je m'en fous, Cassandre. "
Je reprends une Malboro dans le paquet rouge, et lui colle entre les doigts. Elle ne pleure même pas. Sa peau crâme, se noircit. Une odeur de chair braisée.
On doit
être
un dimanche.
